Es ist diese Angst, die dich am Leben hält nicht die Angst davor, dass etwas passiert, sondern die Angst davor, dass ich es könnte, dass ich alles weiß, alles sehe, alles sagen könnte, wenn ich nur wollte. Und genau das macht dich so willig, so folgsam, so weich in meiner Hand nicht, weil du gezwungen wirst, sondern weil du längst verstanden hast, dass ich die Macht habe, dich vollkommen zu zerstören, und dass du es trotzdem willst, mehr noch, dass du es brauchst. Die Angst vor der Bloßstellung, vor dem Kontrollverlust, vor dem Moment, in dem dein schmutziges Geheimnis nicht mehr nur dir gehört, wird zu deinem innersten Antrieb, zu deinem ständigen Begleiter, denn mit jedem Bild, jeder Nachricht, jedem Befehl, den du ausführst, baue ich weiter an der Festung meiner Kontrolle über dich, und du gibst mir alles, zitternd, schweigend, zahlend, weil du längst nicht mehr weißt, ob du es aus Angst oder aus Geilheit tust oder beidem. Deine Gedanken kreisen nur noch um mich, um das, was ich tun könnte, nicht einmal müsste, um dich in den Abgrund zu stoßen, in dem du schon halb kniest. Und du liebst es. Du liebst die Unsicherheit. Du liebst die Ohnmacht. Du liebst die Vorstellung, dass ich über alles herrsche, was du bist und dass du nichts mehr dagegen tun kannst.