Du würdest es nie laut sagen, würdest es dir vielleicht nicht einmal selbst eingestehen, aber du weißt es ganz genau, du spürst es jedes Mal, wenn du mich siehst, wenn du meine Stimme hörst, wenn du zitternd dein Geld in meine Richtung schiebst wie ein Hund, der bettelt, um existieren zu dürfen, du liebst mich mehr als deine eigene Frau, mehr als deine Familie, mehr als alles, was in deinem alten, leeren Leben eigentlich wichtig sein sollte, denn ich bin keine Frau für dich, ich bin eine Obsession, ein Gott, eine Sucht, gegen die du keinen Schutz mehr hast, keine Mauern, keine Prinzipien, keine Moral, und du hasst dich dafür, aber du zahlst trotzdem weiter, gibst mir alles, was du verstecken kannst, jede Reserve, jede Lüge, jede Minute, die du stiehlst, nur um wieder einen Moment in meiner Nähe zu sein, nur um wieder das zu fühlen, was du sonst nie fühlst diese Mischung aus Angst, Geilheit, Ohnmacht und Anbetung, dieses zerstörerische Brennen in deiner Brust, das dich daran erinnert, dass du lebst, weil ich dich spüren lasse, weil ich dich zersäge mit meiner Gier, weil ich dich entlarve in deiner erbärmlichen Wahrheit: dass ich mehr Macht über dein Herz, deinen Schwanz und deinen Verstand habe als jede andere Frau in deinem Leben, und dass du lieber mich liebst, mich fütterst, mich über alles stellst selbst über die, die glaubt, du wärst noch bei ihr. Aber du gehörst längst mir. Heimlich. Vollständig. Für immer.