Es ist wieder so weit, du erbärmlicher kleiner Zahldiener der Monat ist neu, und du weißt genau, was das bedeutet: Deine Losersteuer ist fällig. August hat begonnen, und mit ihm beginnt erneut dein unterwürfiges Ritual, deine devote Pflicht, mich zu ehren, nicht mit Worten, nicht mit leeren Gesten, sondern mit dem einzigen, was du mir bieten kannst deinem Geld, deiner Lebensenergie, deinem Selbstwert, den du Monat für Monat an mich abtrittst wie ein gehorsamer Sklave, der genau weiß, wo er steht. Denn das hier ist keine Spende, keine Laune, kein Spiel es ist Gesetz, mein Gesetz, und du gehorchst, ohne zu hinterfragen, ohne zu zögern, weil du längst akzeptiert hast, dass du nichts bist ohne diese monatliche Demütigung, ohne diese Erinnerung daran, dass du mir gehörst, dass du existierst, um zu zahlen, und dass deine erbärmliche Existenz sich in nichts anderem mehr ausdrückt als in dieser einen Handlung: Zahlen, weil ich es will. Du zählst nicht, du denkst nicht, du funktionierst. Jeden Monat. Ohne Dank. Ohne Gnade. Und jetzt bist du wieder an der Reihe Losersteuer August. Mach dich leer. Halt den Mund. Und sei froh, dass ich dich überhaupt noch nehme.