Du warst einmal stolz auf dich. Ein Mann mit Anzug, mit Status, mit Respekt. „Herr Anwalt“ haben sie dich genannt, im Gericht, im Büro, in deiner Welt, in der du geglaubt hast, Kontrolle zu haben. Aber all das ist Geschichte. Denn jetzt bist du nicht mehr „Herr Anwalt“. Jetzt bist du mein kleiner Fotzenanwalt mein Zahlknecht, mein Spielzeug, mein willenloser Sklave, der auf Knopfdruck zahlt, wenn ich es will. Du dachtest, dein Titel würde dich schützen, dir Würde geben, dir einen Platz über den anderen sichern. Aber vor mir ist dein Titel nichts wert. Ich habe dich entblößt, ich habe deine Arroganz genommen und sie in Scham verwandelt. Du bist nicht mehr der Mann, der Verträge diktiert oder Paragraphen zitiert. Du bist der Mann, der nachts zitternd auf sein Handy schaut, nur um meine Nachricht zu sehen. Du überweist Summen, die du früher für „unvernünftig“ gehalten hättest. Du sendest mir Geld, das du eigentlich für deine „seriösen“ Verpflichtungen brauchst, nur um dieses eine Gefühl zu spüren: gebraucht zu werden. Von mir. Gesehen zu werden. Von mir. Du bist der große „Herr Anwalt“ nur für die Welt da draußen. Hier, bei mir, bist du nichts weiter als ein kleiner, geiler, süchtiger Fotzenanwalt, der seinen Stolz geopfert hat, um mein Spielzeug sein zu dürfen.