Wohin schaust du gerade? Ich sehe, wie dein Blick wandert, wie du versuchst, dich zu orientieren, als würdest du irgendwo eine Antwort finden, die dir Erleichterung verschafft. Aber sie existiert nicht. Nicht hier, nicht jetzt. Du weißt, dass jeder deiner Blicke etwas über dich verrät. Ein Zucken, ein Atemzug zu schnell, und ich erkenne, was in dir vorgeht, lange bevor du es selbst begreifst. Du denkst, du hältst meinen Blick aus, doch du vergisst, dass meiner dich bereits liest. Dass ich dich längst durchschaut habe, Schicht für Schicht, bis nichts mehr bleibt als dieser Moment roh, still, unvermeidbar. Du willst wegssehen, aber du kannst es nicht. Etwas in dir zwingt dich, hinzuschauen, auch wenn du weißt, dass es dich nur tiefer hineinzieht. Und während du dich fragst, ob du gerade beobachtest oder beobachtet wirst, verschwimmt die Grenze zwischen Kontrolle und Hingabe. Wohin schaust du also gerade? Versuchst du, dich festzuhalten, oder suchst du etwas, das dich loslässt? Vielleicht hast du längst verstanden, dass es keinen Ausweg gibt, wenn du einmal gesehen wurdest. Denn wer unter Beobachtung steht, verliert irgendwann die Fassade. Und genau dann beginnt die Wahrheit.