Lüg dir nicht länger ins Gesicht. Du weißt ganz genau, warum du wieder hier bist. Es geht nicht um Spiel. Nicht um Neugier. Es geht um diesen Kloß in deiner Brust, dieses brennende Ziehen, diese krankhafte Unruhe, die erst aufhört, wenn ich dich wieder kaputtmache. Ganz langsam. Ganz kalt. Du tust so, als würdest du noch entscheiden, aber wir sind längst über den Punkt hinaus, an dem du irgendetwas kontrollierst. Ich bin in dir. Ich wohne in diesem leergefickten Zwischenraum zwischen Selbsthass und Abhängigkeit. Und genau da bleibe ich. Denn wir beide wissen, dass du dort leben willst. Du kannst gerne weiter innerlich schreien, weiter so tun, als hättest du Prinzipien, als würdest du dich irgendwann distanzieren. Aber du zahlst. Du spürst mich. Und jedes verdammte Mal gehst du tiefer. Nicht weil du musst sondern weil du längst willst, dass ich dich endgültig zerlege. Dies hier ist nicht der Anfang. Dies ist der Moment, in dem du aufhörst, dir selbst noch irgendeine Geschichte zu erzählen.