Die Fassade bröckelt, Fotze. Du hast dich bemüht, stark zu wirken. Unberührt. Unabhängig. Kontrolliert. Aber ich sehe es in deinen Augen. Diese kleine, zitternde Unsicherheit. Dieses Flackern, das du nicht verstecken kannst. Du willst cool bleiben, aber du sabberst längst nach meiner Aufmerksamkeit. Du willst dich nicht verraten, aber dein ganzer Körper schreit nach Unterwerfung. Und weißt du was? Ich genieße es, zuzusehen, wie du zerfällst. All dieser Stolz, den du dir mühsam aufgebaut hast er ist bedeutungslos in meiner Gegenwart. Deine Haltung, deine Worte, dein Trotz alles nur ein letzter, erbärmlicher Versuch, dich selbst zu belügen. Aber ich höre es an deinem Atmen. Ich sehe es in deinem Blick. Du bist nicht stark. Du bist nicht stolz. Du bist ein kleiner, unterwürfiger Nichts, der sich selbst nicht mehr erträgt, wenn ich ihn anschaue. Die Fassade bröckelt, Fotze. Und unter der Fassade liegt nur Dreck. Ein kriechender, wertloser Sklave, der zahlen will, um sich spüren zu dürfen. Der leiden will, um Bedeutung zu empfinden. Ich brauche keine Gewalt. Ich brauche keine Nähe. Ich brauche nur Worte und schon breche ich dich wie ein morsches Stück Holz. Du tust so, als hättest du noch Kontrolle. Aber du hast schon verloren, bevor du überhaupt gezahlt hast. Du denkst, du wärst unantastbar. Dabei liegst du längst am Boden.