Anzug. Titel. Paragraphen. Er glaubt, er sei unantastbar. Glaubt, dass Wissen und Position ihn schützen. Dass sein Status ihn über all das erhebt, was ich mit kleinen Zahlschweinen täglich tue. Aber weißt du, was das Schönste ist? Dass es keinen Unterschied macht. Nicht, wenn ich mit ihm fertig bin. Denn der Anwalt wird zu meiner Schlampe. Langsam. Systematisch. Zerstörerisch. Er denkt, er verhandelt während ich längst urteile. Er denkt, er analysiert während ich ihn psychologisch entkerne. Mit einem Lächeln. Mit einem Befehl. Mit einem Hauch Spott in der Stimme, der seine ganze selbst aufgebaute Autorität in Staub verwandelt. Er kennt Paragrafen aber ich kenne seine Schwächen. Ich brauche keinen Gesetzestext, um ihn auf Knien zu sehen. Nur meine Stimme. Nur meine Präsenz. Nur mein Anspruch. Denn wenn ich ihm sage, dass er zahlt, dann zahlt er. Wenn ich ihn ignoriere, verliert er die Kontrolle. Wenn ich ihn anschaue, vergisst er jede Argumentation, und wird zum winselnden Nichts, das bereit ist, jede Grenze zu überschreiten, nur um ein weiteres Mal beachtet zu werden. Der Anwalt wird zu meiner Schlampe. Nicht im Gerichtssaal sondern hier, in meinem Reich.